Recopilación de lore

—¿Quieres saber qué soy? —le había preguntado Hurza aquella noche—. Está bien, te lo contaré. Te hablaré de mi pueblo: de los sin nombre. Te hablaré de los aesín. Te hablaré del dolor.

»Era el principio de los tiempos, y todo era nuevo. Las constelaciones aún no estaban alineadas y la luz de los soles recién nacidos comenzaba a abrirse paso en la oscuridad.
»Los sin nombre habitábamos un planeta al borde de una nebulosa roja. Compartíamos mundo con otra especie. Se llamaban aesín y eran majestuosos. A sus ojos no éramos más que bestias. Habitábamos en los pantanos que rodeaban sus ciudades, y nos alimentábamos de sus desechos, ¿cómo podían considerarnos otra cosa que alimañas? Los aesín se creían dioses y no puedo culparles. Vivían vidas tan largas que rozaban la inmortalidad, y su inteligencia, belleza y gracia superaban toda medida. Se sentían los dueños de la creación. Y no entendían por qué no podían modelarla a su voluntad.

»Por aquel entonces el universo era un lugar ordenado; todo tenía su espacio y férreas reglas lo gobernaban todo. Nada estaba dejado al azar porque el azar no existía. Pero era un universo joven, y eso lo hacía frágil. En cierta manera, el universo aún estaba naciendo. Y los aesín buscaban la manera de participar en esa creación. Imagina la realidad como un inmenso tapiz que se teje desde la nada, como una vasta alfombra que poco a poco lo cubre todo. Los aesín eran capaces de distinguir los bordes de la realidad, allí donde las nuevas hebras urdían esa alfombra. Por muchos y diversos medios intentaron influir en esas hebras para retorcerlas a su antojo, pero todos sus intentos fracasaron. El universo se cuidaba muy mucho de que ninguna injerencia externa interfiriera en su desarrollo. Pero ellos no cejaron en su empeño. Hasta que dieron con una de las claves que modelan el mundo, uno de los motores de la realidad:
»El dolor.

»Lo descubrieron por casualidad. Los aesín, en un nuevo intento por cambiar la faz del universo, idearon un descomunal ingenio energético que apuntaba hacia los confines de la creación. Era invierno en mi planeta, un invierno cruel que estaba causando estragos entre mi pueblo. La noche anterior a la puesta en marcha del artefacto, una de nuestras partidas de caza, huyendo de una brutal ventisca, buscó refugio en las proximidades de la máquina. Cuando al día siguiente los aesín la activaron hasta el último de ellos murió. La sangre les hirvió en las venas. De alguna forma, su dolor acompañó a la energía proyectada desde nuestro mundo hasta los límites de la existencia.

Y algo ocurrió allí, los aesín detectaron una fluctuación, una vibración nunca vista. Repitieron el proceso pero esta vez las lecturas no mostraron nada. No tardaron mucho en comprender qué había ocurrido. No fue la lanzada de energía lo que hizo estremecer la realidad: había sido la agonía de los míos. El universo reaccionó a su dolor.

»Para nuestra desgracia, los aesín se fijaron al fin en nosotros. Nos volvimos útiles para ellos.
Construyeron máquinas de tortura, artefactos ideados para generar dolor y proyectarlo, y nos forzaron a introducirnos a centenares en ellos. Mi pueblo se convirtió en materia prima, en combustible. Nos confinaron en granjas de cría, nos arrebataron todo lo que teníamos, todo lo que éramos. Sus máquinas sólo se detenían para sustituir los cadáveres de su interior por más carne viva que torturar. Mujeres, niños, recién nacidos… No hacían distinción. Los aesín enfocaban nuestra agonía a los confines de la existencia y el universo, horrorizado por lo que podía llegar a contener, se rebelaba contra sí mismo.

»Y un día los aesín lograron su objetivo: alteraron la realidad, aunque no del modo en que esperaban. Una grieta se abrió en el tejido del universo, una mínima brecha que duró abierta un periodo de tiempo tan insignificante que fue como si no hubiera existido. Pero durante ese lapso de tiempo la realidad se colapsó: no hubo norma alguna, sólo caos y desorden. Entonces apareció la magia. Eso es, fantasma: la magia es fruto de nuestro dolor y de la ciega ambición de los aesín. Yo estuve presente cuando el universo cambió. Yo gritaba de agonía, empapado en mi sangre y en la sangre de mis hermanos, cuando la magia primordial irrumpió en el mundo.

»La magia es desorden. La magia es caos, es una fuerza capaz de retorcer lo posible. Y así los aesín se convirtieron en los primeros hechiceros de la existencia. Las máquinas de tortura se detuvieron. Ya no eran necesarias. Habían encontrado una forma mejor de alterar la realidad. Gracias a la magia, los aesín podían transformar el mundo por sí mismos, podían tomar la urdimbre de la creación y retorcerla. Las máquinas se detuvieron, pero eso no significó la liberación de mi pueblo. La magia, como sabes, no surge de la nada, necesita energía que la nutra, una fuerza motriz que la ponga en marcha. Seguía siendo necesario un sacrificio. Y por eso nuestro papel en esta historia no cambió: continuamos siendo las víctimas. Unas veces era nuestra sangre lo que precisaban para sus hechizos, otra nuestras lágrimas…
Nuestros gritos. Nuestro miedo. Nuestro dolor.
Y nosotros les dábamos todo eso, no podíamos evitarlo.

»Pero había algo que los aesín desconocían: ignoraban nuestra verdadera naturaleza. Sí, estábamos familiarizados con la muerte. Pero también con la reencarnación. Nuestra esencia, nuestra alma, reside en los cuernos que adornan nuestras frentes, y tras la muerte allí permanece aletargada a la espera de que alguien nos facilite un nuevo cuerpo. Ese es el modo en que mi especie protege a sus individuos más valiosos, así preservamos la vida de los más capaces. De haber conocido nuestra capacidad de resurrección, los aesín habrían destruido ellos mismos nuestros cadáveres, no nos habrían encargado a nosotros la tarea de arrastrarlos a los hornos crematorios. Desconocían que haciendo eso estaban fraguando su perdición. Antes de arrojarlos a las llamas, arrancábamos a nuestros hermanos muertos los cuernos donde reposaban sus almas.

»Perdí la cuenta de las veces que morí a sus manos. Pero regresé más fuerte con cada una de mis muertes. Sí. Volvíamos de la oscuridad más sabios y poderosos de lo que habíamos sido en nuestras vidas anteriores. Porque mientras gritábamos en los altares del sacrificio, mientras nuestros asesinos profanaban nuestra carne una y otra vez, sin que se percataran de ello, fuimos aprendiendo los rudimentos de la magia.

»Fue un aprendizaje largo, lento… Frases captadas al paso. Libros entrevistos en mitad de la tortura. Estábamos ávidos por aprender, pero nuestro tiempo era tan escaso…
Aun así nunca han existido alumnos tan aplicados. Desde el momento en que nos hacinaban en las jaulas para trasladarnos a las torres de hechicería, permanecíamos atentos a todo y a todos, ansiosos por vislumbrar el más mínimo atisbo de magia para analizarlo y memorizarlo.

»Las décadas pasaron sin que aquella rutina de horror y muerte variara. Los aesín inventaron distintas ramas de la magia: la necromancia, la hechicería de portales, la magia nivea y la oscura…
Mientras tanto, nosotros, seguíamos con nuestro lento aprendizaje. Llegó un momento en que fuimos capaces de generar nuestros propios hechizos, simples juegos de manos al principio, pero más y más poderosos a medida que transcurría el tiempo. Yo mismo sacrifiqué a dos niños para comprobar que podía devolverles la vida y ponerlos a mi servicio.

»Y llegó el día de la rebelión. No nos vieron venir. Durante siglos no habíamos sido más que dóciles reses que conducir al matadero, pero de pronto los corderos se transformaron en lobos sedientos de sangre. La batalla que supuso el final de los aesín fue larga, terrible, pero en ningún momento dudamos de nuestra victoria. No era sólo el poder lo que nos respaldaba: era la furia y la justa venganza. Sus ciudades ardían y nosotros avanzábamos entre las llamas como demonios rabiosos. Decir que los aesín fueron derrotados es quedarse cortos: los exterminamos. Borramos su civilización por completo. Sin dejar nada.

»Pero la venganza no fue suficiente. No cuando el fruto de nuestro dolor campaba libre por el cosmos. No puedes ni imaginar la rabia que sentimos al saber que había otros seres aprovechándose de él. Los aesín no eran los únicos magos. Había más, muchos más… El universo entero se había infestado de magos y hechiceros, de brujos y demiurgos; parásitos y alimañas que se servían de nuestro dolor, de nuestro sufrimiento. Escupían sobre nuestros muertos cada vez que realizaban sus sucios trucos.

«Entonces lo decidimos. No descansaríamos hasta que la magia fuera aniquilada, hasta que no quedara rastro de ella en toda la creación, aunque para ello tuviéramos que arrasar civilizaciones enteras. Seguíamos sin tener nombre, pero al menos teníamos un propósito.

»No te voy a aburrir con el relato de nuestra odisea. Durante siglos nos enfrentamos a la magia allí donde la encontrábamos, a veces en guerra abierta, otras con sutileza. En ocasiones salíamos victoriosos y otras derrotados. Mi pueblo acabó diseminado por buena parte del universo gracias a la magia de los portales, esa hechicería capaz de horadar el tejido de la realidad y de la que Harex era un maestro, la misma hechicería que impregna las piedras de Rocavaragálago y que convierte Rocavarancolia en un maravilloso cruce de caminos a otros mundos.

«Durante siglos viajamos de sol en sol, en busca de magia que destruir. Hasta el día en que casi nos aniquilaron. Habíamos reunido al grueso de nuestras fuerzas para enfrentarnos a un enemigo inusualmente poderoso y, aun así, sufrimos la peor derrota que puedes concebir. No recuerdo el nombre del planeta ni de la especie que lo poblaba, pero su magia superaba a la nuestra. La superaba con creces.
No nos quedó más alternativa que huir. Ellos desataron el infierno sobre nosotros. Abrimos a la desesperada portales por donde escapar. Huimos por tierra, mar y aire, enloquecidos, moribundos. Derrotados.

»El destino quiso que el barco en el que escapamos Harex y yo terminara en este mundo. Ya sabes qué ocurrió después. Fuimos traicionados, asesinados por las serpientes que dejamos medrar en nuestro seno. Pero la muerte, para nosotros, no es más que un lugar de paso. Pronto mi hermano estará otra vez a mi lado y entonces retomaremos nuestra sagrada misión: erradicar la magia de la creación y exterminar a todo aquel que haya osado invocarla…».

—Conseguí esta espada en Nago —explicó Ujthan mientras empuñaba el arma ante ellos. Medía más de dos metros de larga y él la sostenía con una sola mano, con la misma facilidad con la que hubiera manejado un cubierto—. Es una de las armas míticas de ese mundo —continuó—. Su nombre es Glosada, la matamagos…
Era inusualmente ancha y alrededor de las runas el verde de la hoja cobraba un tono más brillante.

—En Nago hicieron una cruzada para terminar con todos los hechiceros de su mundo y ésta fue el arma más poderosa que forjaron para luchar contra ellos —dijo Ujthan—. Absorbe la magia de aquel a quien toca —les explicó—. Un simple arañazo basta para que el mago más poderoso quede seco, sin un ápice de energía en su cuerpo…


Las sirenas de Rocavarancolia en poco se parecían a las del mundo vinculado de Trumaria, las únicas que Hurza había conocido hasta entonces. Aquéllas eran criaturas de una belleza inaudita, de cabellos largos y sedosos y colas plateadas. Harex y él habían hecho una rápida incursión a ese mundo en sus primeros años en Rocavarancolia. Allí habían asesinado a diecisiete hechiceros y robado el arpón sacro del palacio real, una magnífica arma de jade, encantada de tal manera que no había superficie que no pudiera atravesar ni blanco que fallara. Recordó el intenso placer que le recorrió al arrojar aquel arpón al foso de lava de Rocavaragálago, casi creyó escuchar el alarido que profería la magia al extinguirse.


—Fue en la batalla de Ardid, en el reino de Faza, hace cuarenta años —dijo—. Allí me convertí en monstruo, aunque hacía tiempo que ya lo era de aspecto —se aupó en la tumba y se sentó en ella. El olor a musgo rodeó al instante a Héctor—. Me ordenaron arrasar una de las principales ciudades de ese mundo para demostrarles que su única salida era aceptar el dominio de Rocavarancolia. Sardaurlar no quería supervivientes. «Que no quede nada vivo. Que no quede nada en pie», me ordenó. Y yo cumplí.
No hubo piedad ni misericordia. Dirigí a las huestes de espantos a esa ciudad y la borré del mapa a sangre y fuego. Hicimos… hice cosas terribles.

—¿Disfrutaste, dama Desgarro? —le preguntó Esmael.
—¿Disfrutaste tú cuando Sardaurlar te ordenó volar al reino de Iin y asesinar a toda la familia real?
—Lo hice. Y mucho. Soy malvado, lo reconozco. Ahora contesta a mi pregunta.
—No, no disfruté —respondía a Esmael, pero era a Héctor a quien miraba—. En lo único que podía pensar era que toda aquella carnicería tendría un sentido si el resto de Faza se rendía sin luchar. No pensaba en la gente que estaba asesinando, pensaba en todos los que podía evitar que murieran masacrando a esos desdichados —dama Desgarro suspiró.
—Nunca serás un monstruo de verdad. Eres blanda. Blanda y llorona.
—Tu opinión me importa un bledo, Señor de los Asesinos. Y mis manos están tan manchadas de sangre como las tuyas. No lo olvides. Que yo no haya encontrado placer en derramarla no cambia lo que hice.
Esmael soltó una carcajada.

—¿Se rindieron o no? —preguntó Héctor mientras se sentaba junto a ella—. ¿Sirvió de algo?
Dama Desgarro negó con la cabeza.
—De nada. Recrudeció la resistencia todavía más. Esa ciudad se convirtió en un símbolo para ellos. Lucharon hasta el último aliento, hasta la última gota de sangre.

Permitidme ahora que os hable de otra criatura legendaria. No tuvo la relevancia de los anteriores en el devenir del reino, pero puedo aseguraros que es el dragón más célebre que se conoce: dejad que os hable de Andras Sula.

—Andras Sula, el dragón blanco. Su nombre, en un antiguo dialecto, significa: «el volcán que camina» —asintió con la cabeza mientras ordenaba sus pensamientos para proceder a contar la historia—. Antes de comenzar, he de poneros en antecedentes. ¿Habéis oído hablar de los destructores?

—He leído sobre ellos —frunció el ceño al hacer memoria—. Son una desviación que puede darse en cualquier raza de dragones, una mutación o algo por el estilo.
—Eso es —confirmó el dragonero—. Su aparición es un fenómeno muy raro, sólo uno de cada diez mil dragones se convierte en destructor. Son fáciles de identificar: de cachorros son extremadamente nerviosos, con cambios de humor constantes… y son capaces de generar fuego mucho antes que sus hermanos. Una vez se detecta un destructor, debe ser sacrificado sin demora. Las consecuencias pueden ser nefastas si alcanzan la edad adulta —señaló la hoguera que ardía entre ellos—. Es el fuego —anunció —, el fuego los vuelve locos…, la llama que arde en su interior es demasiado intensa como para que puedan soportarla, hace que les hierva la sangre y los convierte en bestias imprevisibles.

—Ocurrió en Querenia —comenzó—, un mundo vinculado hace más de mil años. No era un lugar demasiado llamativo, pero era idóneo para la cría de dragones: Querenia estaba infestada de volcanes y eso, como quizá sabéis, acelera su ciclo reproductor. Por eso vincularon a Rocavarancolia un mundo tan intrascendente como aquél. Se levantó un pequeño asentamiento cerca del vórtice y se trasladó allí un centenar de dragones de cría. Durante mucho tiempo todo funcionó a la perfección y cada pocos años una nueva remesa de dragones pasaba a engrosar las huestes del reino desde aquel mundo.

»Hasta que llegó Andras Sula. Es imposible saber a ciencia cierta cuáles fueron las circunstancias que facilitaron la aparición de aquel destructor. Quizá el culpable fuera un dragonero que cometió la locura de mantener con vida a una cría que debería haber matado. Puede que pensara que sería capaz de dominarla o tal vez pretendiera enriquecerse con ella; oh, sí, los hechiceros están dispuestos a pagar fortunas por los despojos de un destructor. Cuentan que su sangre, debidamente tratada, concede la vida eterna y que aquel que mira en sus ojos puede ver en ellos el futuro con la misma claridad con la que ve el presente con los suyos.

»La primera noticia de que algo ocurría en Querenia llegó a Rocavarancolia cuando la nueva hornada de dragones no atravesó el vórtice el día previsto. Se envió un emisario a través del portal para averiguar la razón del retraso, pero de él nunca más se supo. Fueron más precavidos en la segunda tentativa de establecer contacto, esta vez se mandaron varios enjambres de exploradores, las criaturas que los demiurgos usan para averiguar qué se esconde tras los nuevos vórtices que se abren en Rocavarancolia.
—Muy pocos exploradores regresaron, pero los que lo lograron trajeron consigo información suficiente para saber qué tipo de horror se había desencadenado en Querenia.

»Todos los dragones y dragoneros estaban muertos. Andras Sula los había matado. Sólo quedaban cenizas; hasta el mismo suelo se había licuado por la potencia de su llama. Y en medio de aquel caos estaba el destructor: un dragón blanco perlado, no mayor que un potro, un dragón que no podía tener más de unos meses de vida y que ya tenía fuego suficiente como para causar tal estrago.

»El destructor dividió al Consejo Real que por aquel entonces asesoraba a Su Majestad Jeremías, el inacabado. Unos argumentaban lo arriesgado que era mantener un vórtice abierto entre Rocavarancolia y aquella criatura y aconsejaban cerrarlo de inmediato, pero era una opinión tan minoritaria que ni se tuvo en cuenta. La mayor parte del consejo opinaba que debían intentar sacar provecho del dragón. Los demiurgos pretendían estudiarlo. Los nigromantes y hechiceros se decantaban, en cambio, por matarlo, unos para esclavizar su alma y otros para usar los restos en sus hechizos. Dama Aérea de la Espada Hambrienta se ofreció a cabalgar a través del portal y traer la cabeza de la bestia para colgarla en el salón del trono. Un piromante afirmó que sería un sacrilegio matar a una criatura tan perfecta y aseguró que él sería capaz de domarla y ponerla al servicio del reino.

»La única decisión que tomó Jeremías fue la de mantener el vórtice abierto. «Si alguien quiere la cabeza del dragón que cruce el portal y la traiga», señaló. «Si alguien quiere su alma que vaya él mismo a buscarla». Como única medida de precaución se dispuso un hechizo en el vórtice que impedía atravesarlo desde Querenia si antes no se había estado en Rocavarancolia; así, ocurriera lo que ocurriera, Andras Sula nunca sería capaz de entrar en nuestro mundo.

»Fueron muchos los que cruzaron el portal en aquellos primeros días: magos, piromantes, brujos y guerreros… Todos movidos por el ansia de gloria, todos deseosos de doblegar a la bestia para convertirse en leyenda. Pero lo único que encontraron fue la muerte. Sólo las criaturas ideadas por los demiurgos para estudiarla lograban sobrevivir y únicamente porque las mandaban en tal número que siempre lograba regresar alguna con vida.
»Nada podía contra el dragón blanco. Del mismo modo que no puedes derribar el cielo o partir en dos en sol, así de imposible era vencer a Andras Sula.

»Los escritos cuentan que era magnífico, hermoso como sólo lo que es capaz de matarte puede serlo. Se bañaba en el interior de los volcanes y se alimentaba de magma. No dormía jamás y el fuego que brotaba de su garganta era de un blanco tan puro como el de sus escamas. Con el paso del tiempo creció hasta superar con creces a cualquier otro dragón conocido. Y el planeta, como no podía ser de otro modo, comenzó a notar su influencia. El cielo de Querenia no tardó en arder envuelto en llamaradas blancas, la fuerza de su aliento colapsaba las montañas y secaba los mares. Andras Sula pronto dejó de ser un dragón para convertirse en una fuerza de la naturaleza, en un dios destructor con poder suficiente para cambiar la faz del mundo.

»Los reyes de Rocavarancolia se sucedieron uno tras otro y el portal a Querenia se mantuvo abierto. Hubo monarcas que ignoraron por completo la presencia de aquella bestia, otros, en cambio, intentaron aprovecharse de ella. No fueron pocos los que se libraron de prisioneros y enemigos arrojándolos a través del vórtice. Su Majestad Balente, por ejemplo, hizo entrar en aquel portal a todos los habitantes de Estraz, una ciudad fortificada de otro mundo cuya resistencia a la conquista había sido épica. Y aunque parezca imposible, de cuando en cuando todavía alguien se creía lo bastante poderoso o afortunado como para intentar acabar con Andras Sula. Ni uno solo regresó con vida.

»Y llegamos a los tiempos de Orestes, el loco. Ha pasado a la historia por su sentido del humor, retorcido y cruel, y por su afición desmedida a los juegos sangrientos.
Fue él quien mandó construir el anfiteatro de Rocavarancolia. Para su divertimento se enfrentaban en la arena los monstruos y guerreros más despiadados. Orestes gustaba de hacer todo tipo de apuestas, a cada cual más estrafalaria, mientras asistía a los combates: a un guerrero aldarkense le prometió un mundo vinculado entero si derrotaba a doce colosos de Arfes; a un hechicero le entregó en trofeo la calavera del cíclope Leviatán por acabar con una cohorte de muertos revividos.

»Una tarde llevó su locura al límite, después de asistir a un espectáculo particularmente sangriento prometió el trono de Rocavarancolia al único superviviente de la masacre, un brujo guerrero curtido en mil combates; sólo puso una condición para que pudiera reclamar el premio: debía entrar en Querenia y regresar con vida. Todos pensaban que el brujo no aceptaría el reto, pero, para sorpresa de todos, aceptó.

Dijo que había llegado su hora, su momento de gloria, que nunca tendría una oportunidad semejante y que bien merecía la pena jugarse la vida por ella. El brujo descansó esa noche y al día siguiente atravesó el vórtice a Querenia. Se estipuló que debería permanecer allí media jornada para tener derecho a reclamar lo prometido.
«Transcurrido ese tiempo, el brujo regresó. Oh, ni que decir tiene que no llegó a ser rey. Orestes le cedió la corona, sí… y acto seguido le obligó a sentarse en el Trono Sagrado que, ignorante de promesas, lo despedazó. Pero eso no cambiaba el hecho de que el brujo había regresado con vida. Pronto quedó claro el motivo:

»Ya no había mundo al otro lado del vórtice. El portal se abría a un campo de asteroides donde el brujo había sobrevivido gracias a su magia. El vacío del espacio resultó un enemigo más benévolo que la fiera con la que se hubiera topado en Querenia. Pero Andras Sula ya no estaba, y era evidente que había sido él quien había reducido el planeta a piedra y polvo. El dragón blanco había acabado con el mundo que lo vio nacer.

»Y es probable que eso también causara su final, sí, es posible que Andras Sula sucumbiera a su propio poder y muriera con Querenia. Pero hay quien dice que no sucedió así y que la destrucción de aquel mundo simplemente liberó al dragón. Cuentan que Andras Sula, majestuoso y eterno, vuela todavía en el vacío sideral, consumiendo todas y cada una de las estrellas que salen a su paso. Hay quien asegura que será él quien provoque el fin de la creación: irá apagando sol tras sol y devorando planeta tras planeta hasta que no quede nada más que fuego y oscuridad. Sólo entonces, Andras Sula quedará satisfecho, sólo entonces se detendrá y, según profetizan, será tal su satisfacción que estallará de puro gozo. Y la explosión que lo destruya será tan salvaje que de ella nacerá un nuevo universo.

»Así todo acabará en Andras Sula y todo volverá a comenzar con él.

—Ataxia era un mundo vinculado más, un pequeño planeta habitado por criaturas semejantes a los seres humanos [...] Desconocían la magia y vivían ancladas desde hacía siglos en algo similar a la Baja Edad Media terrestre. Era un mundo pobre, sin interés para Rocavarancolia. No contaba con riquezas de ningún tipo y la esencia de sus gentes era demasiado débil para servir a Rocavaragálago. Imagino que quienquiera que tomara la decisión de vincular ese mundo lo hizo pensando en el futuro; quizá tenía la esperanza de que transcurridos unos siglos Ataxia o sus habitantes pudieran llegar a merecer la pena, no lo sé. Lo cierto es que tuvieron que pasar doscientos años para que se encontrara una utilidad a esa tierra insulsa.

»En aquel tiempo Rocavarancolia estaba inmersa en la conquista de otro mundo vinculado, un planeta llamado Mascarada, y las cosas no iban demasiado bien. Los habitantes de Mascarada resultaron ser muchísimo más duros de lo que en primera instancia se esperaba; eran magníficos en la batalla, no conocían el miedo y jamás retrocedían. Su magia era rudimentaria, pero había algo que desequilibraba la balanza a su favor: su tecnología, tan avanzada y extraña que escapaba por completo a la comprensión de Rocavarancolia. No era la primera vez que el reino mordía más de lo que podía tragar, otros mundos habían resistido con éxito la embestida de los nuestros. Cuando eso ocurría, cuando quedaba claro que no había posibilidad de victoria, nuestros ejércitos simplemente se replegaban, regresaban a Rocavarancolia y cerraban todos los vórtices que nos unían a esa tierra. Pero en esta ocasión, no iba a ser tan sencillo. Los habitantes de Mascarada habían desentrañado el misterio de los vórtices y habían ideado un artilugio capaz de abrir portales entre mundos. Y eso puso a Rocavarancolia, por primera vez en su historia, contra las cuerdas. Porque Mascarada no se iba a contentar con expulsar a los invasores, no, no eran ese tipo de civilización: no se detendrían hasta destruir por completo a quienes habían osado atacarlos.

[...]

—¿Por dónde iba? ¡Ah! Mascarada, Ataxia... La guerra. Sí. La situación, como te decía, era desesperada —continuó la mujer—. Las legiones de Mascarada pronto atacarían Rocavarancolia, y a la vista de lo que había ocurrido en su mundo, las posibilidades de derrotarlos eran prácticamente nulas. Por eso se optó por tomar medidas drásticas. Ni misericordia ni piedad. Rocavarancolia usaría contra el enemigo uno de los hechizos más crueles y destructivos que se conocían en aquel entonces: usarían la Negrura. Un nombre ominoso y adecuado para el conjuro en cuestión. La Negrura es un sortilegio que destruye al instante y por completo el mundo sobre el que se lanza. No queda nada, absolutamente nada. Ni cenizas. Pero para que un hechizo de tal magnitud funcione, no sólo se requiere del poder conjunto de un buen número de hechiceros, se necesita también un sacrificio inicial tan brutal como el propio sortilegio en sí. Para hacer funcionar la Negrura, debe ofrecerse en sacrificio el alma de un planeta. Para acabar con Mascarada, Rocavarancolia tenía que destruir antes otro mundo.

—[...] Por lo común, el alma de un mundo no está ubicada en un solo lugar: se encuentra dividida en varias partes y repartida por toda su superficie. Reunirías es una tarea ardua y conseguirlo, en el mejor de los casos, puede llevar meses. Y Rocavarancolia no disponía de ese tiempo. Pero estaba Ataxia. El único mundo conocido cuya alma estaba concentrada en un solo punto: un bosque gigantesco en el trópico del planeta. Sólo tenían que mandar una expedición allí y hacerse con ella. Nada más. Una misión sencilla en un mundo inofensivo. Le arrebatarían el alma, condenando así al planeta a una muerte lenta. Ataxia agonizaría durante décadas hasta quedar convertido en una roca estéril flotando en la nada. Un final terrible, sin duda; si te interesa mi opinión, todavía más atroz que la destrucción instantánea que tenían reservada para Mascarada.

»Una pequeña guarnición se puso en marcha rumbo a ese bosque, encabezada por el hombre que aquí ves: Varago Tay, demiurgo de Rocavarancolia y custodio de Altabajatorre. No eran muchos los que lo acompañaban. Ataxia era un mundo inofensivo y poca oposición podían encontrar a sus planes. Pero algo se torció, algo del todo inesperado. Varago no fue capaz de arrancar el alma del planeta. No tuvo valor. Porque eso hubiera significado destruir el bosque que la albergaba, y no podía hacer eso.

—¿Era un bosque encantado?

—No. Simplemente era hermoso, el lugar más hermoso que los monstruos de Rocavarancolia habían contemplado jamás. Varago y sus hombres no daban crédito a lo que veían. [...] Decidieron preservar el bosque de la destrucción, aunque eso significara enfrentarse a los suyos, aunque significara el final de Rocavarancolia. El rey intentó hacerles entrar en razón, pero todo fue inútil. Varago se negaba a escuchar; el bosque lo había enloquecido. Juró defenderlo con su vida. A Rocavarancolia no le quedó más remedio que retirar efectivos situados en la primera línea de defensa para derrotar al demiurgo rebelde y hacerse con el alma del planeta. Y ésta es la batalla que contemplas ahora. Varago y los suyos, aliados a los primitivos habitantes de Ataxia, se enfrentan a las huestes del reino comandadas por el mismísimo rey de Rocavarancolia.

—¿A ellos no les afectó el bosque?

Dama Sueño negó con la cabeza.

—El rey sabía a lo que se enfrentaban, por eso se encargó personalmente de escoger a los que marcharían con él a Ataxia: cohortes de no muertos, duendes y trasgos, demonios negros... Lo peor de cada casa. Criaturas que ni por asomo se verían afectadas por la belleza de lugar.

—¿Y qué ocurrió?

—El demiurgo fue derrotado, por supuesto. Por muy poderoso que fuera, se enfrentaba a una fuerza muy superior. Varago cayó.

[...]

Un dragón de un blanco inmaculado se acercaba desde el norte. Tenía cuatro alas; las superiores eran enormes y anchas, mientras que las que le nacían a mitad de lomo eran estrechas y alargadas. No tardó en llegar hasta ellos. Llevaba la cabeza espigada cubierta por un yelmo de plata labrada del que sobresalía un cuerno afilado y sus ojos, dos estrechas ranuras horizontales, eran de un cegador color rojo. [...] Héctor vio cómo un enorme trasgo saltaba del lomo del dragón a la azotea.

—Su majestad Castel, el octavo rey trasgo de Rocavarancolia —anunció dama Sueño—: El destructor de mundos.

Héctor no pudo evitar sobrecogerse. Su aspecto era aún más feroz que el de Roallen. Era todo músculo y vigor; no tenía nada que ver con el trasgo famélico que los había atacado. Sus ojos eran diminutos, dos pequeños puntos negros que casi costaba percibir sobre el hocico chato. Ceñía su frente una fina corona de oro e iba vestido con una armadura de plata blanca y una capa roja con el borde negro y dorado.

Varago Tay suspiró al ver acercarse al trasgo. Uno de sus guardianes le retiró la capucha de la túnica, dejando al descubierto un rostro gris y apergaminado, de ojos negros y nariz ganchuda. A Héctor le recordó inmediatamente a Denéstor Tul. Saltaba a la vista que aquel ser era de la misma especie que el duende.

[...]

—Por favor... Hazme caso, Castel. Contempla el bosque. Aunque sólo sea una vez —insistió Varago mientras sus captores le forzaban a inclinarse. Uno de ellos tiró de su túnica hacia atrás para que el cuello quedara a la vista—. ¡Castel! —aulló, estirando la cabeza en dirección al rey—. ¡Míralo!

—Fue lo primero que hice al venir, Varago —dijo, y empuñando el arma con ambas manos la alzó sobre su cabeza—. Y si he de serte sincero, no me ha emocionado en lo más mínimo.

[...]

—Está hecho —escuchó decir al trasgo. [...]

—Majestad —dijo al cabo de unos instantes una voz gutural y pesada a sus espaldas—. Todo está dispuesto. Los hechiceros preparan ya el conjuro de extracción. En unos minutos el alma de Ataxia será nuestra y podremos emprender el regreso. Quizá le agrade ver cómo se consume el bosque, me han asegurado que será un espectáculo digno de ver.

Cuando el rey trasgo habló, su voz sonó diferente, sonó hastiada, amargada.

—Que detengan el conjuro —ordenó—. Haz que paren. Que dejen esa alma donde está.

—¿Majestad? ¿El bosque? No comprendo...

—No hay nada que comprender, necio. Aquí hemos terminado. Volvemos a Rocavarancolia. Enterrad la cabeza de Varago en ese maldito bosque y cargad el cuerpo en mi dragón. Será enterrado en el Panteón Real. Y haz reunir al consejo, querré verlos en cuanto regrese. Vamos a necesitar otro mundo al que robarle el alma.

[...]

—Cerraron el vórtice —dijo la mujer. Hablaba despacio, sin dejar de mirar el lugar donde habían obligado a Varago a inclinarse. La expresión de su rostro era indescifrable—. Desvincularon Ataxia y buscaron otro mundo al que robarle el alma. Tras muchas vicisitudes lo consiguieron y Rocavarancolia venció: Mascarada fue destruida. Y Varago consiguió lo que quería: el bosque sobrevivió.

Baltazar no era astrio de origen. Los antepasados de aquel hombre se remontaban a otro mundo bien distinto: Mascarada, un planeta que Rocavarancolia había destruido hacía muchísimo tiempo. El odio que sentía Baltazar hacia ellos no conocía límites.


La alianza de mundos se había llevado en el más absoluto secreto, liderados por Astria, que había acogido a los escasos supervivientes de Mascarada que lograron escapar de la destrucción de su planeta.

[...]

[Rocavarancolia] era un despropósito que no merecía existir; no entendía por qué su padre, Abdan IV [monarca del mundo de Suelia], y el resto de dirigentes de la coalición no la habían arrasado por completo cuando tuvieron la oportunidad. Habían creído que bastaba con cerrar todos los vórtices de Rocavarancolia para destruirla, pero no había sido así. El único que había intentado que la lógica imperara había sido el general Baltazar, el héroe de guerra astrio, pero nadie lo había escuchado. Si por él hubiera sido habrían encontrado la manera de arrancar la Luna Roja de cuajo del cielo y destruido la catedral de nombre impronunciable.


El general salió de la sala con paso enérgico, vivo. La furia lo consumía. Si había alguien allí que odiaba a Rocavarancolia, ese era él. Habían destruido su mundo usando el hechizo más vil que se conocía: «la negrura», un sortilegio salvaje que había desintegrado su planeta y aniquilado a su civilización. Pero, por imposible que pareciera, había habido supervivientes de tal desastre. Mascarada hacía tiempo que había desentrañado el misterio de los portales, aunque los suyos no eran como los de Rocavarancolia. No se apoyaban en la magia, sino en la ciencia. Y no eran la única diferencia. Al contrario que los vórtices generados por la Luna Roja, los suyos podían orientarse, dirigirse; por el contrario, necesitaban una cantidad ingente de energía para abrirse, y solo podían permanecer abiertos un tiempo limitado. Gracias a ellos consiguieron evacuar a miles de mascarenses antes de que la tragedia se consumara. No, el general Baltazar no pensaba rendirse, mientras viviera combatiría Rocavarancolia. No daría su brazo a torcer. Encontraría el modo de revertir la situación y de lanzar de nuevo las huestes de los veinte mundos contra aquella tierra parásita y brutal.

Eso que tenéis ante vosotros es la cicatriz de Arax, oyó de pronto Héctor en su mente. Hubo una gran batalla hace treinta años, continuó la voz. Fue la última, la que puso fin a nuestros sueños de conquista. Durante tres largos días se combatió por toda la ciudad. Calle por calle, casa por casa. Nos derrotaron, por supuesto, sin piedad alguna… Pero el final fue algo digno de presenciar. La materia con la que se construyen las leyendas.

El aire hervía con el aliento de los dragones y los proyectiles enemigos. El combate ya había llegado hasta las faldas de la montaña. Rocavarancolia ardía. Llamaradas de magia pura consumían nuestros hechizos. El empuje del enemigo era brutal. Cuando desde las torres del castillo vimos llegar a la vanguardia del ejército adversario, supimos que todo estaba perdido.

Fue entonces cuando Su Majestad Sardaurlar salió del castillo en su halcón negro, con su espada Arax en una mano y las riendas de su montura en la otra. Cargó solo. No quiso que nadie lo acompañara en aquella última embestida. El rey se lanzó sobre el grueso del ejército enemigo mientras las saetas, los hechizos y los conjuros iban mermando tanto la protección mágica como física de su coraza.

Dos dragones yeméis se abalanzaron sobre él. De un solo mandoble decapitó a uno y partió en dos al otro. Las flechas perforaban su armadura y los hechizos enemigos mordían su carne. Sardaurlar gritó, aunque no de dolor, fue un grito de desafío, de pura rabia. Otro dragón le arrancó de un bocado el ala a su halcón. Pero todo daba igual. El rey saltó sobre las huestes enemigas mientras su montura moribunda caía en espiral. Sabía que saltaba hacia la muerte, y no le importaba. Siempre fue muy dramático, ¿sabes? Sin embargo, no hubo nada heroico en su gesto, no te equivoques, el último ataque de Sardaurlar fue pura cobardía: no podía admitir ante sí mismo que lo habían derrotado y por eso acometió ese ataque suicida.

Lo mataron, por supuesto. Pero su objetivo no era sobrevivir, su objetivo era descargar un último golpe con Arax, su espada mágica. La grieta que contemplas la causó aquel mandoble. Sardaurlar murió, aunque se llevó con él a más de mil quinientos de nuestros enemigos. No fueron los suficientes para darnos una oportunidad de victoria, pero nos dio una leyenda que contar en las noches frías que siguieron a nuestra derrota…

La cicatriz de Arax cruza la ciudad de este a oeste, continuó explicándole la voz, y en ella se encuentran los restos de los que murieron en la batalla de Rocavarancolia. Es un monumento a nuestra gloria pasada, a las leyendas que perecieron aquel día, a lo que pudo haber sido y no fue. Aquí yacen todos nuestros muertos y buena parte de los del enemigo: fueron tantas sus bajas que no pudieron llevárselos a todos. Y aquí están también los huesos de los muchachos que os precedieron.


Los gusanos de la cicatriz, le explicó la voz. Ciegos y sordos a todo excepto a los movimientos del río de cadáveres en el que habitan. Son como arañas a la espera de que alguna presa caiga en su tela.

La historia de Rocavarancolia los rodeaba, fragmentaria e incompleta. Cada acontecimiento histórico de relevancia había encontrado su hueco en los Jardines de la Memoria. Molor, el rey artista, había mandado levantar aquel lugar hacía más de un milenio. Se decía que el mismísimo rey había pasado sus últimos años de vida más preocupado por construir aquel gigantesco conjunto que por el gobierno del reino.

Ya sabéis que Rocavarancolia es terreno propicio de encrucijadas entre dimensiones, aquí el tejido de la realidad es frágil y maleable y es relativamente fácil que se rompa. Hurza y Harex, los fundadores de la ciudad, se aprovecharon de eso para abrir vórtices que comunicaran este mundo con otros, y Denéstor Tul utilizó esa misma característica para entrar en la Tierra y traernos aquí.

—¡Oh! ¿Todavía usáis vuestros antiguos nombres? ¡Qué gracioso dislate! —la cabeza se echó a reír. No era un sonido agradable; si su voz reverberaba, su risa producía un repugnante burbujeo—. Os ruego me disculpéis —dijo cuando logró controlarse—. Se me presentan tan pocas oportunidades de reír en estos tiempos que procuro aprovecharlas. —Su gesto se suavizó—. Pero ahora que me paro a pensarlo es comprensible lo poco al tanto que estáis de los ritos y tradiciones del reino. En mi época sabíamos más de Rocavarancolia que vosotros, era natural dadas las circunstancias…
Alastor Borodín suspiró y un hilillo de una sustancia grumosa resbaló por la comisura de sus labios. Dama Moreda se apresuró a limpiarle la cara con un sucio pañuelo. Alastor la dejó hacer mientras componía un gesto de distraída altivez, luego continuó hablando:
—Recuerdo que estábamos tan ansiosos por elegir nuestros nombres que muchos sabíamos cuáles iban a ser semanas antes de que saliera la Luna Roja —bajó la voz, como si estuviera a punto de compartir una confidencia particularmente maravillosa con ellos—: Hacedme caso: id cuanto antes a la Senda de la Perdición: es esa pequeña callejuela curva cerca de la Iglesia de los Descreídos. Allí se encuentra la única Capilla de los Nombres que quedó en pie tras la guerra. Dentro encontraréis consignados los nombres de los más ilustres varones y damas de Rocavarancolia. Estoy seguro de que encontraréis entre ellos alguno que os convenga. Creedme: os sentiréis mejor cuando lo hagáis.

—Lo tradicional es que la cosecha abandone las torres de acogida cuando sale la Luna Roja —le explicó. Aquella tarde también había tenido tiempo de familiarizarse un poco con las costumbres de Rocavarancolia. Uno de los libros que había encontrado hablaba largo y tendido sobre las cosechas—. Es algo simbólico. Abandonas las torres para empezar a formar parte real de la ciudad.

El vampiro tomó el libro de Hurza entre sus manos. En sus ojos rojos brillaban torbellinos de sangre turbia. Abrió el libro con afectación, sabedor de la importancia que había cobrado para Esmael. Se permitió una sonrisa mientras mostraba las páginas una a una al ángel negro. Éste apoyó una mano en la espalda de Enoch. Para acceder al poder encerrado en el libro, debía estar en contacto físico con el vampiro, y eso hacía la situación aún más desagradable.


Nadie podía lanzar un sortilegio escrito en un grimorio sin leerlo del propio libro; no había modo de copiarlos ni mente alguna capaz de memorizarlos.


Los grimorios no eran simples compendios mágicos. Sus creadores depositaban en sus páginas buena parte de su propia esencia. Cuando se ejecutaba un hechizo de un grimorio no sólo se estaba usando el conocimiento del mago, se hacía uso del propio poder de aquel hechicero. De ahí que fueran objetos tan codiciados.


Después de mucho esperar vieron su oportunidad cuando Hurza se decidió a preparar su grimorio. La elaboración de ese tipo de libros debilitaba notablemente al hechicero que lo realizaba, ya que durante el proceso debía ceder buena parte de su energía al libro. El mago no tardaba mucho en recuperar de nuevo poder, pero durante un corto lapso de tiempo era más vulnerable que de ordinario.


Estaba bastante familiarizado ya con el proceso de elaboración de grimorios. De igual modo que los demiurgos recuperaban de forma natural la esencia que usaban para dar vida a sus creaciones, los hechiceros regeneraban la energía mágica de la que se servían para confeccionar sus libros de magia

«Echo de menos los tiempos en que Rocavarancolia era grande y temible —podía decir—. Los tiempos en que la ciudad era bella y caminar por las calles era un placer, un deleite; cuando no sabías qué maravilla o qué milagro ibas a encontrar al doblar la esquina. Echo de menos la sombra cantarina de la torre Insólita, derruida por los gigantes bárbaros del mundo de Kalamadara. Echo de menos las canciones de los bardos en la plaza de la Quijada del Demonio, el fulgor de los vórtices abiertos centelleando en el crepúsculo, el recio batir de las alas de los dragones en las torres dragoneras y sus bramidos furiosos a medio sueño…

Recuerdo el día en que los cambiantes elegimos nuestros nombres… Nos reunimos ante Rocavaragálago y arrojamos a la lava hasta la última de nuestras pertenencias. Nos quedamos desnudos ante la catedral y renegamos de nuestros nombres.

Por tradición sólo había dos candidatos posibles para ocupar el puesto de regente: el comandante de los ejércitos del reino y el Señor de los Asesinos, cargo que ostentaba Esmael, el ángel negro, desde hacía cuarenta años.

El Panteón Real era terreno sagrado y hasta él debía guardar las formas allí. En aquel mausoleo yacían la mayor parte de los reyes de Rocavarancolia, junto a todos los que, por sus servicios al reino, se habían ganado el alto honor de acompañarlos. Los monarcas estaban sepultados en tumbas majestuosas, adornadas con estatuas sedentes que los representaban con tal fidelidad que era como si hubiesen cobrado vida y se hubieran detenido a descansar en las cabeceras de sus propias lápidas. El resto de difuntos del panteón descansaba en grandes nichos en las paredes, cada uno con su correspondiente placa donde, junto a su nombre, se daba cuenta de sus principales hazañas.

El ángel negro también tenía reservado un lugar entre aquellos muros, aunque, por supuesto, no le corría prisa alguna el ocuparlo. Y además albergaba la esperanza de que a su muerte no fuera un simple nicho mortuorio lo que le aguardara allí, por magníficos que éstos fuesen. Su intención era ganarse el privilegio de descansar en la tumba de un rey, con su propia estatua velando su sueño.

—El mar de Delirio estaba encantado —dijo Marina—. Las corrientes submarinas discurrían por diferentes dimensiones, por diferentes tierras… En Delirio acababan todos los barcos que se extraviaban en esos otros mundos.
Las corrientes a las que se refería habían sido las famosas Uncidas, y habían circulado por más de veinte mundos, extraviando cientos de navíos a lo largo de los siglos.

Aquel astro se había convertido en una obsesión para ellos. Si ver avanzar día a día la estrella de diez puntas rumbo al punto rojo de la esfera no les producía bastante ansiedad, a lo largo de sus idas y venidas por Rocavarancolia no habían hecho otra cosa que toparse con representaciones de esa luna. La encontraban en grabados y tapices, en escudos de armas, bordada en las alfombras… La Luna Roja estaba en todas partes. Un cuadro en particular en una mansión semiderruida le había puesto los pelos de punta a Héctor; en él se apreciaba una multitud de criaturas extrañas postradas en terreno yermo, adorando a la inmensa luna escarlata que se alzaba sobre una ciudad que sólo podía ser Rocavarancolia.

Cientos de aberraciones se daban cita en las entrañas de la ciudad, algunas tan desconocidas para él como la fauna alienígena que podía poblar el planeta más lejano. Allí merodeaban los cadáveres pálidos que se alimentaban del tuétano de sus víctimas; los espectros errantes a la caza siempre de cuerpos que poseer… En las profundidades de Rocavarancolia todavía era posible encontrar a los descendientes de los seres humanos a los que Eradianalavela había injertado almas de bestias; o a los vampiros de Rádix, capaces de succionar la sangre, las vísceras y los huesos de sus víctimas con sólo tocarlas; y a criaturas aún más terroríficas que aquéllas. Y los peligros no se reducían sólo a monstruos: bajo la ciudad había escapes de magia asesina, turbulentas nubes de humo venenoso procedentes de la combustión de residuos mágicos… Descender a las entrañas de Rocavarancolia era buscar una muerte segura.

—Yo le di de beber a Belisario la ponzoña de la resurrección acusadora —dijo el alquimista invisible. No hacía falta ser muy perspicaz para darse cuenta por el modo en que sujetaba su copa y arrastraba las palabras que estaba borracho—. Si todo hubiera salido bien, el cadáver debería haber gritado siete veces el nombre de su asesino…

Hacía décadas que el alquimista no lograba que funcionara ni una sola de sus pociones. Junto con su visibilidad había perdido el toque de genio que lo había convertido en primer alquimista del reino. Esa tarea recaía ahora en dama Araña, aunque ella no pudiera ostentar oficialmente el cargo. Tras el sangriento dominio de los reyes arácnidos, aquellos seres tenían prohibido acceder a cargos relevantes en Rocavarancolia, de hecho su papel no dejaba de ser el de meros lacayos.

—Necesitaría las joyas de la Iguana… —murmuró dama Serena. Las joyas reales que en aquel momento estaban en poder del regente y de las que sólo él, en su calidad de dirigente del reino, podía servirse.


De pronto se percató de que las joyas de la Iguana estaban vibrando. Las cuarenta piezas que las formaban zumbaban en contacto con su carne: los anillos, pendientes, talismanes y collares habían vuelto a la vida. Era la primera vez desde que era su portador que eso sucedía, pero conocía muy bien lo que significaba: en las cercanías alguien invocaba ingentes cantidades de magia.

«Quieren salir a jugar», decía siempre Sardaurlar al sentir el vibrar de las joyas. Y ahora comprendía el porqué de las palabras del monarca. Las joyas de la Iguana parecían tirar de él, como si le exigieran participar en lo que fuera que estuviera sucediendo. La magia llamaba a la magia.


Hurza conocía bien la historia de aquellas joyas. A lo largo de los siglos, Rocavarancolia había ido haciéndose con los objetos mágicos más importantes y codiciados de los mundos que vinculaba; a veces los conseguía mediante el robo, en ocasiones por derecho de conquista, otras como tributo... En poco tiempo el arsenal mágico del reino no tuvo parangón posible con los de cualquier otro mundo. Fue durante el reinado de dama Iguana cuando se decidió vincular a perpetuidad los objetos más poderosos a la figura del soberano. Se tardaron años en hechizar la treintena de piezas que las formaban por aquel entonces.

—Manzanas de Arfes. Han apostado diez piezas cada uno.
La fantasma sonrió. Hacía treinta años que se habían cerrado las puertas que unían Rocavarancolia con el rico mundo de Arfes, única fuente de aquellas frutas, y desde entonces el valor de las manzanas que aún quedaban en el reino se había multiplicado enormemente. Eran pocos los manjares que podían competir en exquisitez con ellas y, además, contaban con la característica singular de no marchitarse nunca. Daba igual si transcurrían siglos desde el momento en que eran recolectadas hasta que alguien las comía, su sabor permanecía inalterable, idéntico al que tenían en el momento de ser recogidas del árbol.

Dama Moreda, ayudada por Alastor, siempre había sido capaz de procurarse alimento, pero en los últimos tiempos su deterioro se había hecho tan evidente que el Consejo Real había decidido aprovisionarla desde el castillo, como se hacía con tantos otros habitantes de Rocavarancolia.

En Rocavarancolia había tal cantidad de entidades que no contaban con un cuerpo físico real o que sólo podían ser vistas en determinadas circunstancias o por ciertas personas que resultaba difícil saber cuáles eran las que veía ella. Ni siquiera él estaba seguro de conocerlas todas. A los centenares de fantasmas de Rocavarancolia, la mayoría a buen recaudo en la habitación infinita del castillo, se les unían las criaturas espectrales que habitaban entre dimensiones, los terrores informes surgidos de hechizos defectuosos, los fantasmas de los fantasmas muertos… Y tantas y tantas otras…

La habitación infinita estaba contenida en una diminuta esmeralda engastada en un muro de la torre central. Dama Serena vagaba por ella con caminar lento y fatigoso. Por mucho que avanzara, jamás encontraría el final de aquella estancia. Los muros y el techo de la misma se perdían entre brumas grisáceas, mientras en el suelo se retorcían remolinos de niebla espesa. Mirara donde mirara, dama Serena sólo veía fantasmas. Había quien aseguraba que la misma habitación era un espectro, el espíritu de una ciudad arrasada por las huestes de Rocavarancolia. La habitación había sido construida hacía más de quinientos años, cuando resultó evidente que la proliferación de espíritus en el reino se había convertido en un serio problema; era tal su número, que resultaba imposible dar dos pasos sin toparse con algún espectro doliente o con algún fenómeno paranormal provocado por ellos. Por eso se construyó la esmeralda, para mantener encerrados allí a la mayor cantidad posible de espíritus. La estancia los atraía como la luz a los insectos y, una vez dentro, la mayoría no podía abandonarla jamás; sólo unos pocos privilegiados eran capaces de resistirse al embrujo de la esmeralda y vagar a su antojo por Rocavarancolia.

Lo primero que vio fue que las telarañas que habían cubierto el Trono Sagrado durante años se habían venido abajo. Ahora, por primera vez en lustros, el asiento real quedaba a la vista. Y siendo grandioso como era, se veía empequeñecido por el entramado de tentáculos que surgían de sus brazos y su cabecera. Eran unos seudópodos metálicos, de casi metro y medio de largo cada uno, que daban al trono un vago aspecto de disparatada y amenazadora estrella de mar. Aquellos tentáculos despedazarían a cualquiera que se sentara en el trono sin ser el legítimo soberano de Rocavarancolia. A lo largo de la historia del reino, muchos habían muerto despedazados bajo su abrazo. Unos al intentar demostrar que ellos eran los que debían portar la corona y otros forzados a hacerlo.

Soy dragonero, como lo fue mi padre y el suyo antes que él. Los dragones han sido siempre mi vida. Y el enemigo nos los arrebató, los dioses los maldigan.
—¿Qué diablos es un dragonero? —preguntó el chico—. ¿Montabas en dragón o algo así?
Valga Melquíades notó cómo la sangre le subía a las mejillas. Negó con la cabeza. Sólo en sus sueños se había permitido imaginar que volaba en dragón.
—Nunca… nunca hubiera osado… —señaló—. Los dragoneros nos encargábamos de cuidarlos, sólo eso. Los manteníamos limpios y bien alimentados, con sus arneses siempre dispuestos. Sólo los bendecidos por la luna pueden cabalgar dragones. Yo, pobre de mí, sólo apaleaba sus excrementos y abrillantaba sus escamas. No hay criatura más maravillosa que un dragón. Ninguna. Ni los leviatanes de Ur pueden comparárseles… Ni siquiera los majestuosos unicornios de Alsabara.


—Sólo la magia sanadora de alto nivel es capaz de curar a un dragón —dijo Valga—. Pero no hay por qué preocuparse. Acabará sanando por sí solo. Tardará tiempo, pero sus heridas se curarán.


—No, no. Escucha: se sabe que un mago de Yeméi convirtió en cristal a Belaicadelarán, el mayor de todos los dragones de su mundo… —le explicó—. El animal estuvo así más de quinientos años, hasta que otro hechicero decidió resucitarlo para que luchara en no sé qué guerra… Fue un hechizo complicado y le exigió muchísimo esfuerzo, pero al final lo consiguió: trajo de vuelta al dragón.


—Muchos os dirán que un piromante no es más que un dragón con forma humana —dijo en un murmullo cuando dejó de toser—. Pero está bien —concedió—, hablemos de dragones… —tomó aliento mientras contemplaba a la inmensa bestia dormida en busca de inspiración. No tardó en hallarla—: Ya os hablé de Balderlalosa, el coloso negro, el primer dragón vampiro; y de Godar Lenta, el Aliento del Mundo y la Devastación del Cielo. Bestias de leyenda que forman parte de la historia de Rocavarancolia.

—Hombres bestia —anunció Esmael con repugnancia—. Pueden parecer humanos, pero no te engañes: son alimañas. Son los descendientes de los esclavos a los que Eradianavela introdujo almas animales hace dos siglos. Su meta era crear especies híbridas, pero no al modo de los genemagos, que mezclan partes de diferentes seres para obtener criaturas nuevas ni, por supuesto, a la manera natural en que los crea la Luna Roja. Lo que pretendía era intercambiar el espíritu de unas especies con otras, soñaba con crear gigantes con alma de dragón, quimeras con la inteligencia de los altos hechiceros…; era un visionario, y como la mayoría de los visionarios fracasó. Los esclavos enloquecieron, lo asesinaron y durante días sembraron el caos por toda la ciudad. Dieron caza a la mayoría, pero unos cuantos lograron refugiarse bajo tierra.

—La sangre lo es todo para un vampiro —dijo Bruno mientras pasaba las páginas del libro que tenía delante con la misma celeridad con la que su mirada se deslizaba por lo escrito—. Es lo que le da esencia y forma, y puede enloquecer si pasa demasiado tiempo privado de ella.

—No dudará en atacar a quien sea por obtenerla —continuó—, amigos, seres queridos, da igual, nadie estará a salvo si la sed lo ciega. Nadie —suspiró antes de añadir, abatido—: Nos va a dar problemas. Nos va a dar muchos problemas. Su naturaleza, su misma alma… han cambiado —explicó con voz temblorosa—. Ya no es la Marina que conocíamos.

—¿Nos puede convertir en vampiros si nos muerde? —preguntó Natalia.
—No funciona así, al menos no en Rocavarancolia —abrió otro libro y lo leyó durante unos instantes, con exagerada concentración—. La buena noticia es que ahora Marina podría hacer magia si quisiera, antes no era capaz por la sencilla razón de que su cuerpo no estaba preparado. Por lo visto los vampiros extraen de su sangre la energía necesaria para la magia.

—¿Entonces los vampiros son magos? —preguntó Natalia.
—Lo son. Pero muy limitados. Dependen exclusivamente de la energía que extraen de su corriente sanguínea y eso debilita mucho sus capacidades. Además existe otro problema: el proceso mediante el cual metabolizan esa energía es muy agresivo… de hecho destruye su sangre, los seca casi por completo. Por eso se ven obligados a alimentarse de sangre ajena.
—¿Hay algún modo de detener el proceso? —preguntó Héctor.
—Ninguno —contestó Bruno—. Su cuerpo lo realiza de forma automática. No se puede detener al igual que nosotros no podemos evitar que nuestro corazón lata —señaló el diagrama que ilustraba la página que tenía delante: un esquema de un cuerpo humanoide surcado por un entramado venoso; las únicas zonas coloreadas del mismo se situaban en el pecho y la cabeza—. Y aun así un vampiro nunca se vacía por completo. Por lo visto cuentan con reservas de emergencia situadas en el corazón y el cerebro. Esa sangre no circula por el cuerpo, se encuentra retenida en esos órganos y es lo que los mantiene vivos en tiempos de escasez.
—Por eso está tan fría… —murmuró Natalia.
—Y por eso para matar a un vampiro hay que clavarle una estaca en el corazón o cortarle la cabeza…
—¿Con qué frecuencia necesitaría beber sangre? —preguntó.
—No lo sé —contestó Bruno—. De manera habitual, eso seguro. ¿Cuánta cantidad? Ni idea.
Supongo que dependerá de la energía que consuma.
—¿Y si no consigue sangre, morirá? —preguntó Natalia.
—No, no morirá. Pero la sed la volverá loca.

Ya sabéis que Rocavarancolia es terreno propicio de encrucijadas entre dimensiones, aquí el tejido de la realidad es frágil y maleable y es relativamente fácil que se rompa. Hurza y Harex, los fundadores de la ciudad, se aprovecharon de eso para abrir vórtices que comunicaran este mundo con otros, y Denéstor Tul utilizó esa misma característica para entrar en la Tierra y traernos aquí. Esas sombras tuyas, Natalia, son habitantes de otro plano, entes que moran entre los pliegues de las distintas dimensiones.
—Pero apareció cuando Rachel murió…
—A veces este tipo de criaturas se comportan como insectos. Igual que la luz atrae a las polillas, a ellos los atraen los fenómenos más dispares. Puede que a la especie en concreto que te acosa le atraiga la muerte. Quizá cada vez que alguien muere en Rocavarancolia se abra un pequeño vórtice entre este mundo y dondequiera que habiten, y se vean forzados a pasar a este lado.

Los hermanos Lexel no eran hermanos. En el pasado habían sido un único ser, un cosechado más. Había sido la Luna Roja la que los había escindido en dos criaturas separadas, completamente autónomas y, a pesar de ello, dependientes. No podían vivir el uno sin el otro, se necesitaban con la misma ansia y furia con la que se aborrecían. Sus corazones latían en sincronía, cuando uno exhalaba el aliento de sus pulmones el otro inhalaba.

Bruno contaba en su biblioteca con varios libros sobre brujos y brujería y, tras saber que ése sería el destino de su amiga, todos habían querido leerlos, comenzando, por supuesto, por la propia interesada.
En un principio, los dibujos que los ilustraban no habían resultado nada alentadores: mostraban a hombres y mujeres terriblemente desfigurados, con los rostros rebosantes de pústulas y bubas, llenos de insectos que daban la impresión de formar parte de su propia carne. A Héctor le había repugnado sobre todo el dibujo de una mujer sin ojos, con avispas en sus cuencas vacías y largas lombrices peludas como cabello. Había otras con pinzas de crustáceos en lugar de dedos, alacranes en la boca o cosas aún peores, tan repugnantes que movían a las náuseas sólo con contemplar el dibujo. Natalia había palidecido al verlas, pero Bruno se había apresurado a tranquilizarla, a su manera fría y robótica:
—No es real. Los brujos demacran su aspecto con la intención de causar pavor en sus enemigos. Todo lo que ves en esos dibujos son postizos, sortilegios o maquillaje. En tu caso, la Luna Roja no debería alterar tu aspecto físico.
Según leyeron, los brujos eran considerados magos menores, ya que en raras ocasiones alcanzaban las cotas de poder que podían manejar aquellos, pero había algo que los hacía tremendamente especiales, una característica con la que sólo ellos contaban: lo llamaban El Dominio.

Ése era su mayor deseo, lo que ansiaba sobre todas las cosas: convertirse en rey de Rocavarancolia; pero no se engañaba, sabía que su ambición era prácticamente imposible de alcanzar: nunca un ángel negro se había sentado en el Trono Sagrado y había sobrevivido para contarlo. No obstante, eso no le detendría.

Esmael estaba al tanto del sangriento listado de ángeles negros que habían creído merecer la corona. Dentrelar, el mejor de todos ellos, el comandante que había guiado a los ejércitos de Rocavarancolia durante veinte gloriosos años y que nunca conoció la derrota, decidió que había llegado la hora de asumir el mando del reino cuando murió Jeremías el Inacabado. No había nadie en toda Rocavarancolia que lo mereciera más, dijo. Por desgracia para él, el Trono Sagrado no fue de su misma opinión y acabó hecho pedazos. Cien años después, Molev, el héroe de las mil batallas, el ángel negro que había traído a Rocavarancolia la cabeza del cíclope Leviatán y las entrañas del Duque de los Infiernos, en un rapto de locura decidió que el trono debía ser suyo y no del cobarde que por aquel tiempo lo ocupaba. También quedó hecho pedazos. Y el mismo destino corrieron Dronte y Veronés. Y Kanchal y dama Estilete. Y
tantos, tantos otros… La lista era interminable.
Era cierto que nunca un ángel negro había sido rey de Rocavarancolia, pero nunca antes un ángel negro había sido regente y él estaba muy cerca de conseguirlo.

Éramos cuatro: Mistral, Alisios, dama Brisa y Huracán… No sé quién tuvo la idea… Vientos nuevos, dijo alguien, soplan vientos nuevos… Amoldémonos a ellos. Y esos malditos vientos se los acabaron llevando a todos. A Alisios lo mataron cuando intentaba infiltrarse en la corte de un mundo vinculado, transformado en chambelán. Dama Brisa y Huracán murieron en la batalla de la ciudad. Sus huesos están en la cicatriz de Arax. Yo mismo llevé a dama Brisa hasta allí… Se me deshacía en los brazos.

¿Y cómo olvidar a dama Mordisco? ¿Sabes lo que hizo? ¿Lo sabes? —sonrió desnudando su sucia dentadura—. Frenó las acometidas de la flota de Barbaespesa en la isla del Muérdago durante seis largos años —era tal la admiración que sentía al recordar los actos heroicos de su estirpe, que la voz le fallaba—. Ella y sus hordas de vampiros resistieron lo indecible hasta que desde Rocavarancolia volvieron a abrir el vórtice que unía el reino con ese maldito mundo…


Estaba leyendo el relato de la batalla del Desconsuelo, una de las más sangrientas que habían tenido lugar durante la guerra que Rocavarancolia había sostenido contra el mundo vinculado de Esolvilda. Aquella campaña había supuesto la primera gran derrota del reino y había frenado en seco las aspiraciones de conquista del rey Graya, el sucesor del malogrado Harex en el trono. Pero eso no significaba nada para Enoch, lo que de verdad le importaba era que durante esa batalla había tenido lugar el primer acto heroico documentado de los suyos.

Ciento veinte vampiros habían logrado lo que todos los ejércitos de Rocavarancolia no habían conseguido en los cinco años de contienda: derrotar a las huestes del general Piedad, una legión de guerreros cuya fama de invencibles había quedado bien demostrada a lo largo de la guerra. Los vampiros cayeron sobre ellos con la ferocidad que da saberse derrotados. El combate duró casi un día entero y en ese tiempo los dos bandos se exterminaron el uno al otro. No hubo ni prisioneros ni supervivientes. Según contaba la leyenda, el último vampiro, atravesado por media docena de lanzas y a punto de morir, había saltado sobre Piedad y había acabado con él en medio de un mar de cadáveres.

—Dama Sargazo tenía el poder de controlar cualquier planta que creciera bajo las aguas —les explicó Bruno—. Cuentan que durante la guerra con Arfes fabricó un ejército de gigantes con algas y coral que acabó con la flota enemiga. Y también estaba dama Noctámbula, que dominaba las nubes de tormenta siempre y cuando fuera de noche; o Celsidro, que tenía poder sobre las águilas. Todos los brujos dominan una faceta de la realidad y, dependiendo de cuál sea ésta, unos son más poderosos que otros. Es muy diferente ser capaz de controlar las hojas de alerce, por ejemplo, que hacer que los huracanes cumplan tu voluntad. O dominar ese pueblo de sombras como harás tú…

La criatura que viene conmigo es mi fiel compañera en la adversidad: dama Moreda, la última de las siete arpías oráculo de Beteles.

Sedalar por el demiurgo que intentó devolver la vida al corazón de su amada muerta.


(Denéstor Tul) es el demiurgo más poderoso que ha tenido Rocavarancolia en siglos. En la guerra lo vi enfrentarse al cónclave de hechiceros de Faraian y sólo sus hechizos conjuntos lograron vencerlo a él y a sus criaturas.

Belgadeu, uno de los nigromantes más renombrados de la historia de Rocavarancolia, había creado aquella cosa hacía más de dos siglos; se había servido para ello de los huesos de dos centenares de magos muertos. Belgadeu había profanado sus tumbas en la isla cementerio de Echicia, un mundo vinculado, y allí mismo había pergeñado su horror, usando un hueso de cada mago, sólo uno.

La intención del nigromante había sido crear al más poderoso hechicero que hubiera existido jamás, pero lo único que había conseguido era una criatura furiosa, sin gota alguna de magia en su ser. Belgadeu murió, pero su obra le había sobrevivido.

Esmael se adentró aún más en el intrincado laberinto que formaban los pasillos del Panteón Real. Notaba el peso de la historia a cada paso que daba, en cada hálito de aire que penetraba en sus pulmones. Mientras avanzaba por las entrañas del panteón, los nombres de los héroes de antaño salían a su encuentro desde las planchas de oro blanco de sus nichos: Valente Rufio, dama Escoria, Verban Dolomí, Dentro Matadragones, recordados todos, pero no venerados como se veneraba a los reyes y reinas de Rocavarancolia.

Ver a Marina y Rachel, señalando extasiadas la maravillosa estatua de piedra azul de dama Escalofrío, envuelta en su extenso chal de seda y pedrería, postrada como si pidiera clemencia, le llenó de alegría.


O contemplar a Bruno flotando junto a Maronet el hechicero, mientras éste se enfrentaba con su cayado y su hacha de doble hoja al rey gigante de Esfronax. La estatua del mago, esculpida en piedra ingrávida, estaba suspendida a más de quince metros de altura, justo frente al rostro del monstruoso gigante, con el cayado adelantado en la mano izquierda y el hacha en la derecha, disparada en horizontal hacia la cara de su adversario que ya mostraba en varios puntos el mordisco del arma. El rey de Esfronax, vestido con una armadura que parecía fabricada con conchas de galápago, tenía los brazos extendidos y parecía a punto de desplomarse.


La mayor de las estatuas supervivientes era la de dama Irhina, la reina sangrienta y su espectacular montura, el dragón vampiro Balderlalosa. Medía treinta metros de largo y ocho de alzada. El dragón negro estaba representado en vuelo rasante, con sus cuatro alas extendidas. Sus colmillos, grandes como cimitarras, relucían oscuros en la penumbra de sus mandíbulas entreabiertas. Montada sobre su lomo estaba ella, la primera reina vampira de Rocavarancolia. El autor de aquella maravilla había conseguido que la majestuosa montura no eclipsara a su jinete. Había esculpido a dama Irhina de tal forma que era el centro de atención en la pieza. Tenía la mano izquierda apoyada en el lomo de la bestia en un ademán tan vigoroso que parecía decir: «No tengas miedo del dragón que monto. Témeme a mí que soy quien lo domina».